 |
| Edith Wharton fotografata da David Levine |
Poesia della settimana: Un tramonto autunnale di Edith Wharton
Nota soprattutto per i suoi romanzi, la scrittrice fu anche, a tratti, una poetessa di grande talento, come dimostra questa riflessione su un cielo infuocato.
lunedì 1 settembre 2014 11:16 BST
La poesia di questa settimana, "Un tramonto autunnale", della poliedrica romanziera americana Edith Wharton, ha un vago sapore keatsiano. "Alcune antiche terre desolate" riecheggia le " terre fatate desolate " dell'"Ode a un usignolo ", e la ricca colorazione e la solida struttura potrebbero sembrare keatsiane. Ma la visione, la tecnica e la ricchezza lessicale della Wharton sono chiaramente sue. Nel complesso, la struttura è più classicamente simile a un'ode rispetto agli studi di Keats su questa forma, e l'effetto suggerisce un rinvigorimento "di ritorno alle origini". Fu pubblicata per la prima volta nel 1894, sulla rivista Scribner's Magazine, e forse anche su di essa aleggia un po' dello spirito della fine del secolo.
La variazione di Wharton tra versi a due, tre e cinque accenti è melodicamente efficace, sottolineata da un raffinato orecchio per le sonorità. I versi iniziali delle sue due strofe risuonano allitterativamente, mentre ritmicamente creano atmosfere contrastanti. "Leagured in fire", con il forte accento iniziale di un dattilo, preannuncia l'avanzata marziale della prima strofa, e "Lagooned in gold", delicatamente giambico, introduce il tono più elegiaco della seconda. Gli aggettivi si raggruppano fittamente, ma non vi è alcuna stasi involontaria. Nella prima strofa, la telecamera del poeta si sofferma sul cielo, assaporando il movimento paradossale delle nubi temporalesche che "si fermano più in alto" (una rima lontana ma udibile con "fuoco"), ammassando le loro forze solo per essere intrappolate. C'è una pausa significativa quando la lunga frase iniziale stessa "si mette alle strette" all'ottavo verso, e un'altra lunga frase inizia con una personificazione particolarmente memorabile: "A metà zenit pende il giorno affascinato...". Questa scelta lessicale, "affascinato", illustra il talento del romanziere nel mettere in evidenza, attraverso una parola o una frase, la reazione più intima di un personaggio. Il giorno, poi una "pallida valchiria", è il personaggio in questo caso e, come chi parla, come il lettore, osserva intensamente la battaglia elementale. L'uso della mitologia norrena anziché greca accentua questa qualità elementare. È la valchiria che, come una primitiva Statua della Libertà, illumina con la sua torcia nel penultimo verso. Ma lo scopo più sinistro di questa creatura è quello di "scrutare i volti dei morti". Le parole polisillabiche di Wharton – "affascinata", "splendente come il vento", "insanguinata" – ampliano la portata del suo punto di vista da valchiria: sono quasi effetti visivi.
In the gentler lighting of the next stanza, the "jetty promontories" seem to be symbols of mourning. Perhaps they resemble architectural "jetties" but they are also "jetty" in an allusion to jet, the black beads worn in Wharton's day to express grief. The ensuing Keatsian echo is lessened by the rhyme of "ancient land forlorn" with "uncomforted of morn". (Keats, of course, repeated "forlorn" in his following stanza, and who could follow that stroke of genius?) Perhaps Wharton is also remembering Matthew Arnold's Dover Beach when she writes: "The melancholy unconsoling fold / Of all things that go utterly to death … " But the flow of those two iambic pentameters could hardly be bettered, and "unconsoling fold" is an inspired, ambiguous pairing. As in stanza one, movement and stillness interact; note for instance the contrast between Time's ferrying and the "sailless sea" – a sea suggesting the terrible "painted ocean" of Coleridge's stranded Ancient Mariner.
The eight-line opening sentence parallels that of stanza one: this time, though, it will form a question, as will all the ensuing sentences, and the stanza's anguished rhetoric is allowed an extra seven lines. The caesura in line 12, after "miserable marriage", is an eloquent pause, alerting us to what might be personal in the metaphor. Imagination can't be cancelled, though: there are still "the sea's golden barrier and the black / Close-crouching promontories" and the speaker remains enticingly visible as "a shadow's shade". The plural lends the abstract nouns, "shames" and "glories", a private resonance, undisclosed and paining; then, in a new narrative twist, the speaker is revealed as one of a couple ("we") and the second person specifically addressed ("the coming of your feet".). Reunion with this person (husband? lover?) in the afterlife is proffered imaginatively as it's refuted. But framed by a question ("Nay, shall not / All things be there forgot … ") the refutation leaves a tiny opening. Despite – or because of – the violent and visceral imagery of dissolution ("So purged of all remembrance and sucked back / Into the primal void … "), it seems that post-mortem consciousness may be the real threat, and oblivion the more desirable alternative.
This ambivalence is just one sinew in the poem's intelligence. Wharton's most significant work was as a novelist, but she was clearly a gifted poet who had read widely and thoughtfully, and understood that a raid or two on the past is no shame, and may lead to moments of original glory.
An Autumn Sunset
No comments:
Post a Comment